La Nouvelle de Rosalie
Le téléphone vibra de nouveau dans ma poche.
C’était la vingt-cinquième fois en vingt-quatre
heures.
Je pensai à ouvrir le téléphone, au moins pour voir qui essayait de me contacter.
Peut-être
était-ce important.
Peut-être...
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La Nouvelle de Rosalie
Le téléphone vibra de nouveau dans ma poche.
C’était la vingt-cinquième fois en vingt-quatre
heures.
Je pensai à ouvrir le téléphone, au moins pour voir qui essayait de me contacter.
Peut-être
était-ce important.
Peut-être Carlisle avait-il besoin de moi.
J’y pensai, mais je ne bougeai pas.
Je ne savais pas exactement où j’étais.
Un quelconque grenier sombre et minuscule, pleins de rats
et d’araignées.
Les araignées m’ignoraient, et les rats m’offraient une large couchette.
L’air était
chargé de fortes odeurs d’huile de cuisine, de viande rance, de sueur humaine et de couches presque
solides de pollution qui était visible dans cet air humide, comme un film plastique posé sur quelque
chose.
Sous moi, quatre étages d’un immeuble de ghetto branlant, grouillant de vie.
Je ne cherchais
plus à séparer les pensées des voix - elles constituaient une grande et bruyante clameur espagnole que
je n’écoutais pas.
Je laissais simplement le son me bercer.
Dénué de
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